di Carlo Cenciarelli
PRIMA RIFLESSIONE
Più il tempo passa, più quello
che è accaduto mi sembra un sogno. E ancor più assurdo mi appare il fatto che
io ne sia stato il protagonista. Vorrei capire. Cerchiamo di riassumere la mia
condizione e l’evento che mi ha colto totalmente di sorpresa.
Dal lunedì al venerdì le mie
giornate si svolgono pressappoco tutte allo stesso modo. Il che mi regala un
profondo sentimento di sicurezza e serenità. Sveglia alla sette, doccia, pillola
per la pressione, un caffè con la moka, una fetta di ciambellone fresco. Abito
a Roma, in una zona del Tuscolano ancora piuttosto popolare, nei pressi della
chiesa di Santa Maria Ausiliatrice. Ci sono nato e non me la sono mai sentita
di staccarmene. Alle otto e un quarto prendo la metropolitana. A quell’ora
affollatissima. Certe volte addirittura traboccante. Ma la cosa non mi dà
fastidio. Anzi, mi piace quel contatto così ravvicinato colla semplice vita
quotidiana di tanta gente. Più o meno alle otto e tre quarti scendo alla
stazione di Lepanto. Faccio due passi e raggiungo un bel palazzo fine
Ottocento. Quasi sempre a piedi — amo quelle gradinate ariose e solenni — salgo
al secondo piano. Che è interamente occupato dall’impresa di costruzioni per la
quale lavoro: la Felsinea s.r.l. della famiglia Amurri. La sede sociale è in un
paesino vicino a Bologna ma gli uffici principali si trovano qui a Roma. Io
sono il capo della contabilità. Dai vari nostri cantieri (di solito ne abbiamo
in piena attività una ventina, alcuni anche in Italia ma per lo più sparsi per
il mondo, dal Canada a Dubai) i direttori dei lavori trasmettono ai computer
dei contabili che coordino i resoconti giornalieri
(è una cosa a cui tengo molto) delle operazioni svolte corredate dal numero
di ore d’operaio e dalla quantità di materiali che sono stati necessari. I
contabili stampano tali resoconti che in gergo chiamiamo gli statini,
nella maggior parte dei casi traducono le parti descrittive dall’inglese a un
italiano decente (è un’altra cosa su cui insisto) e ne portano una copia a me e
una alla mia segretaria. Lei conserva il cartaceo (che non voglio eliminare),
io controllo la congruità degli statini coi lavori descritti in dettaglio nei
contratti stipulati, li scannerizzo e li inserisco uno per uno nei vari pdf
dedicati ai cantieri che li riguardano. In detti contratti a una certa quota di
lavori effettuati o a un certo ammontare di credito è prevista la possibilità
di stilare un S.A.L., uno Stato Avanzamento Lavori. Lo redigo con grande
attenzione e tutto il tempo che ci vuole (minimo una mattinata). Poi lo consegno
a un contabile che lo trasmette al capo cantiere che ha gestito i lavori in
oggetto. Questi ce lo fa riavere approvato da un responsabile della stazione appaltante.
Allora compilo, sempre personalmente, il modello della fattura e lo faccio
inviare al capocantiere. È suo compito stendere la definitiva versione cartacea
della fattura medesima e presentarla alla sezione pagamenti del commissionario.
Di solito il relativo bonifico giunge puntuale su uno dei nostri conti bancari.
Ma può anche darsi che ci siano delle difficoltà. E che io debba darmi da fare.
La mia segretaria telefona alla sezione pagamenti inadempiente dicendo che io,
il capo contabilità della Felsinea s.r.l., ho urgente bisogno di contattare
l’addetto ai nostri bonifici. Quando me lo passano, comincio a parlare in un
inglese impeccabile e incalzante. Ormai è la lingua di porci e cani eppure… eppure
è come se, ancor oggi, conferisse a una controversia d’affari un tono più
rapido e incisivo. Ed è così un po’ in tutto il mondo. La maggior parte delle
volte le mie telefonate bastano e avanzano. Ma in qualche caso no. Allora
prendo il primo volo, mi presento sul posto e minaccio non solo d’interrompere
i lavori ma di smantellare il cantiere tutt’intero e finirla così. È raro che
non ritorni con una copia del bonifico effettuato o, nelle situazioni più
arretrate, con un assegno. Verso la fine del mese, facendomi fornire i dati
dagli altri colleghi, metto a confronto i guadagni derivanti, vuoi dalle nostre
attività cantieristiche vuoi da quelle finanziarie, con le spese: stipendi,
materiali, trasferte, affitto uffici, acquisto titoli e quant’altro comporti un
esborso di denaro. Quando, in questo rendiconto un po’ alla buona che trasmetto
ai titolari, riesco a ottenere un profitto netto costante o, ancor meglio, un
aumento per la famiglia Amurri, non so bene perché — tutti quei soldi non
entrano certo nelle mie tasche — sono dominato da un senso di ordine e di pace:
mi sembra che nell’universo mondo tutto sia armoniosamente al suo posto.
L’orario di lavoro è dalle nove
alle diciotto con una pausa pranzo dalle tredici alle quattordici. Alle
diciotto e un quarto riprendo la metropolitana sempre stracolma, compro al
supermercato pane, prosciutto, formaggi, birra, insomma tutto l’occorrente per
una cena fredda che poi consumo guardando la televisione. Infine mi sdraio sul
divano e spesso m’addormento molto dolcemente davanti al piccolo schermo. Ho
messo però la sveglia alle ventitré. A quell’ora mi riscuoto e vado a letto.
Come si vede, per me la
settimana lavorativa trascorre in modo molto soddisfacente. Le difficoltà
cominciano nel week-end. La prima parte della giornata del sabato passa
rapidamente, in una maniera addirittura vagamente piacevole. Mi sveglio
piuttosto tardi, mai prima delle dieci, dopo aver fatto molti sogni e, invece
della solita doccia, mi preparo un bel bagno. Mi piace gettare nell’acqua che
voglio caldissima, fumigante, piccole manciate di grani di sali dai colori
violenti e accesi: ocra, cremisi, indaco, blu cobalto. Adoro immergermi in
quella bianca schiuma irrequieta ed esorbitante. Che ti avvolge protettiva. Che
ti culla dolcemente. Poi mi vesto con gran cura, mettendoci il tempo che ci
vuole (odio le persone che fanno le cose in fretta.) Ormai è arrivato
mezzogiorno. Esco. Compro il giornale. Prendo un aperitivo. Vado al mio
ristorante preferito. Che è napoletano, specializzato in pesce. Amo piatti come
il trancio di salmone ai porcini o le ostriche fresche ma non disdegno
specialità più semplici come la caprese: basta che sia fatta con mozzarella di
bufala e pomodori di Sorrento. Padroni e camerieri mi conoscono come un buon
cliente e mi coccolano in tutti i modi possibili. Concludo sempre con due
liquori: uno dolce, che può essere un limoncello o anche una sambuca; uno più
violento, dal gusto più asciutto e rugoso. Perfetto un whiskey, ma può andare
bene anche una grappa barricata. Poiché precedentemente avevo già bevuto tre
quarti di vino bianco abbandono il ristorante sempre un po’ brillo. Non tanto
però da riuscire a raffrenare l’ansia che comincia a montare in me. Che cosa
farò stasera? Iniziano allora le telefonate. Fin da bambino ho sempre avuto
pochi amici. Al liceo, però, qualcuno sono riuscito a farmelo anch’io. E a
questi sono rimasto testardamente attaccato fino a oggi, quando saranno passati
più di trent’anni dall’epoca in cui li ho conosciuti. Ovviamente alcuni — anzi,
a esser sincero, la maggior parte — mi hanno fatto capire che non era più il
caso. Con tre, però, i rapporti non si sono del tutto interrotti. Con Enzo la
relazione è virtuale e quasi puramente telefonica perché è una persona con la
quale non si riesce a concludere nulla. Ogni volta il mio tentativo d’approccio
si svolge pressappoco così. Chiamo alle quindici:
«Ciao, Enzo, come stai? Sei
libero? Facciamo qualcosa insieme stasera?»
«Mmm… ti dispiace ritelefonarmi
alle cinque?»
«Per niente. Allora ci
risentiamo più tardi».
«Ok».
Enzo, richiamato alle cinque del
pomeriggio:
«D’accordo, vediamoci alle sette
davanti a casa mia».
«Hai già in mente qualcosa?»
«Decidiamo sul momento».
Mi preparo, esco, vado alla
macchina, comincio già a fantasticare su quello che gli dirò rivedendolo dopo
tanto tempo, quando il mio cellulare squilla. È lui.
«Scusami tanto ma ho
un’emergenza ai campi — è proprietario di alcuni campi da tennis — devo andare
e non so che ora farò. Ci vediamo sabato prossimo. Va bene?»
«Che vuoi che ti dica ?... Se
proprio non puoi farne a meno… Certo che mi hai fatto organizzare tutta la
giornata in funzione del nostro incontro e adesso…»
«Su, che qualche altra cosa da
fare stasera la trovi sicuramente. Noi ci vediamo senza meno sabato prossimo.
Ti do già orario e posto: alle cinque sotto casa mia. O forse è meglio ai
campi? Lo stabiliremo poi».
Se gli ritelefonassi davvero sabato
prossimo tutta la commedia si ripeterebbe quasi identica. Ma chi lo sa? Magari
si comporta così solo con me.
Un altro, Gualtiero, è l’unica
persona da me conosciuta che non ha mai lavorato in vita sua. Lo manteneva
Estella, la moglie. Che però quando ha scoperto che lui la cornificava con una
spogliarellista rumena (peraltro ricompensata coi soldi di lei) l’ha
abbandonato, gettandolo in una situazione difficilissima. Donde tutta una
sequela di disgrazie, la più rilevante delle quali è stata un’operazione
sbagliata che l’ha lasciato con una gamba più lunga e una più corta. Per cui
può muoversi soltanto spingendo davanti a sé un tutore ortopedico d’acciaio, le
dita aggrappate ai due manici di questo. Riceve trecento euro di pensione
d’invalidità e ha trovato posto in una casa famiglia. Lui, quando gli telefono,
accetta sempre di vedermi. Date le sue condizioni, non è che possiamo
organizzare chissà che. Gli pago la cena in posto discreto e lui mi racconta
per l’ennesima volta le sue tristi vicissitudini che ormai conosco a memoria.
Non devo far altro che ascoltare, fingendo partecipazione. Certo, la cosa non è
particolarmente esaltante; è comunque un modo come un altro per arrivare alla
mezzanotte del sabato, quando ho la scusa per lasciarlo e tornarmene a casa
perché «anche se domani è domenica non voglio comunque fare troppo tardi». Poi
c’è Furio, ad onta del suo nome, la persona più scialba e grigia che si possa
immaginare. Esce solo insieme alla moglie, Caterina, una secchetta un po’
rachitica altrettanto scialba e grigia. Così c’incontriamo in tre e di solito
finiamo davanti a una pizza. Furio non è appassionato di niente, quindi non so
bene di cosa parlargli. Devo sforzarmi e mi sembra di risultare falso e noioso.
Ma forse non è così o forse non è così per loro, dato che quando li chiamo per
vederli dicono subito di sì. Qualche tempo fa si aggregava a noi anche la
sorella di Caterina, Angela. Bruttina, insipida, desolante. Per fortuna hanno
lasciato perdere.
Tante volte, anche la sola idea
di questi appuntamenti rimediati a stento, con gente che mi attrae moderatamente,
mi disgusta. Allora risolvo il sabato andando al cinema da solo. Più raramente recandomi
a visitare qualche mostra d’arte.
Altre volte anche la prospettiva
di vedere un film o dei quadri mi risulta insopportabile. Grande è la
tentazione di rimanere a casa. Allora però mi ritorna in mente quello che mi
diceva una psicanalista che ho frequentato per qualche mese: «Non ceda mai alla
voglia di non far nulla che talvolta può prenderla. È così che iniziano le
depressioni più gravi. Esca, vada in giro: qualcosa le succederà».
Prendo un autobus, raggiungo il
centro storico, mi metto a camminare senza meta. E infatti già mi sento un po’
meno peggio. Anche perché non è del tutto vero che cammino proprio senza meta.
Passo sempre davanti alla casa d’un mio vecchio zio che si trova in via de’
Gigli d’Oro, vicino a piazza Navona. Il palazzo è stato abbandonato e oggi ha
un’aria sudicia e fatiscente. Ma allora! Allora era pieno di gente molto
allegra che chiacchierava, strillava, cantava. Questo zio era il fratello di
mio padre che aveva un buon posto in banca e sembrava detestarlo: diceva che
era uno scansafatiche, un perdigiorno. Io invece gli volevo molto bene perché
era sempre sorridente e festoso, come gli altri abitanti del suo palazzo. E
soprattutto perché faceva dei giochi di prestigio che un po’ m’incantavano, un
po’ m’inquietavano. Mi chiedeva di coprire con la destra una carta che era un
sette di denari, — l’avevo vista più che bene — poi, quando risollevavo la
mano, era diventata un sette di spade. Mi sembrava incredibile potessero accadere
cose del genere.
In certi momenti mi viene l’idea
che mi sarebbe piaciuto fare il prestigiatore, il mago. Ma ben presto mi rendo
conto che non ne avrei mai avuto il coraggio.
Durante uno di questi miei
vagabondaggi al centro mi trovai di fronte a una situazione bizzarra. Seduto
sulla gradinata laterale della basilica agostiniana, sempre nei pressi di piazza
Navona, c’era un tizio — non di città, sicuramente un contadino o qualcosa del
genere — dall’aria stranamente anacronistica. Un cappello tutto ammaccature,
una specie di bolerino lanoso su un camiciotto a quadri dai colori molto
vivaci, una cintura enorme, con grandi borchie metalliche e silhouette di
cavalli e tori effigiate sopra, jeans stinti e consunti, sandalacci che
mostravano piedi poco puliti, dalle unghie sproporzionate. Pure un viso quasi
bello: limpido, dalla fronte alta, il naso piccolo, le guance un po’ arrossate.
In qualche modo ravvivato da una stupidotta espressione di contentezza. Accanto
a lui un robusto e spazioso cesto di vimini intrecciati dal quale tirava fuori
freschi cuccioli di tartaruga per poi posarli sulla pietra corrosa dei gradoni.
E questi cominciavano a muoversi, lenti ma già sicuri di sé. Quando lì davanti
passavano dei bambini — e la cosa era abbastanza rara — strillacchiava con una
sua vocetta acuta, stonata ma, insieme, cantilenante: «Bambino! Bambino carino!
Vuoi la tartarughina? È bella la tartarughina! Ti fa compagnia la tartarughina!»
Né i bambini né i genitori gli
badavano. Io, invece, ne ero irresistibilmente attratto. L’idea che gli era
venuta, l’attività che ne era conseguita, mi apparivano così assurde, squallide,
inconcludenti che… che mi facevano stare male. Molto male. Tanto da non riuscire
a sopportare quelle sensazioni che mi stavano travolgendo. Era inevitabile.
Dovevo fare qualcosa. E fu qualcosa di folle e crudele. Lo raggiunsi sulla
scalinata. Mi sorrise. Più stolido che mai. Accennai anch’io a un mezzo
sorriso.
«Quanto costano questi cuccioli
di tartaruga?»
«Poco. Cinquanta euro l’uno».
«Benissimo. Me ne dia quattro».
Il contadinotto sembrava al
settimo cielo.
«Ti piacciono le tartarughine,
eh?»
«Le odio. Quella loro corazza
così spessa e dura le protegge troppo bene. Le compro perché voglio mutilarle,
voglio tagliare quelle zampette ributtanti. A proposito, la loro pelle così
corrugata sembra molto resistente. Mi consiglia di far arrotare i miei
coltellacci da scalco prima di passare all’operazione?»
Intanto il giovane, a uno a uno,
aveva rimesso i cuccioli nel cesto, li aveva ricoperti con uno straccione
bianco abbastanza lurido e ora vi teneva una mano sopra, come per proteggerli.
«Allora non ve li do! Lasciatemi
stare!»
«Cento euro l’uno».
«No!»
«Duecento».
«No!».
«Cinquecento!»
«No, no!»
«Insomma, buzzurro del cazzo!
Pezzo di merda! Essere insignificante! Mi vuoi dare queste tartarughe!?»
Lo afferrai per le spalle e
cominciai a scuoterlo. Ma lui, spalancando all’improvviso le braccia, spezzò la
mia stretta e corse via, il cesto incollato al fianco. Lo insegui nel dedalo
delle viuzze. Aveva buone gambe ma il grosso cesto pieno di cuccioli che lui
era molto attento a non perdersi per strada gli segava il fianco, lo
rallentava. D’altronde il mio fiato era divenuto inesauribile. Gli fui sopra,
lo agguantai e gli diedi una spinta feroce. Cadde rovinosamente. Gli rifilai
qualche calcio, poi mi gettai su di lui stringendo il suo corpo fra le mie
gambe, gli afferrai la testa per i capelli e presi a sbatterla a terra. Una,
due, tre volte. Cominciò a sanguinare. Dalla fronte e dal naso. Per fortuna, a
questo punto, riuscii a fermarmi. Acchiappai il cesto, ci rimisi dentro qualche
tartarughina che, in tutto quel parapiglia, ne era sgusciata via senza però
andare troppo lontano, e fuggii.
M’ero impossessato del cesto
senza sapere bene il perché, senza avere un’idea precisa su cosa farci. Follemente,
adesso mi sentivo soddisfatto e rappacificato. Non c’era in me più nessuna voglia
di far del male. Tirai fuori uno dei cuccioli e l’abbandonai in un vicolo. Feci
lo stesso per tutti gli altri, ognuno lasciato in un vicolo diverso. E mentre
li guardavo procedere lenti ma già così sicuri, come non avessero alcuna paura
del futuro che li attendeva, provai una certa invidia per loro.
La domenica per me è peggio del sabato:
è il giorno più desolato della settimana, quello dominato dai pensieri più cupi.
La domenica che seguì alla giornata che vi ho appena raccontato, invece, fu
qualcosa di completamente nuovo. Mi svegliai sollevato, leggero, allegro, con
una gran voglia di vivere le ore che mi aspettavano. Feci le solite cose:
giornale, aperitivo, pranzo presso il mio ristorante preferito ma animato da
una specie d’entusiasmo. Di sera, poi… Verso le venti stavo andando come sempre
al cinema da solo quando incontrai una ragazza che conoscevo poco più che di
vista. Aveva i capelli rossi, una manciata d’efelidi rosate sparsa sul viso
delicato ed era piuttosto bella. La conoscevo perché abitava nel mio stesso palazzo.
Fin da subito non coltivai nessuna speranza: avrà avuto vent’anni mentre io —
ancora non ve l’ho detto — ne ho quarantotto. Una differenza incolmabile.
L’unica cosa era che, mentre gli altri inquilini mi evitavano o mi biascicavano
un “buongiorno” a mezza bocca, lei mi salutava distesa, graziosa, accattivante.
Adesso me la ritrovavo lì, davanti a un pub, insieme a un amico e a un’altra
ragazza. Ci salutammo. Finalmente cominciammo a chiacchierare. Fu lei a
chiedermi se volevo stare un po’ con loro nel pub. Certo non rifiutai. Non mi
riconoscevo: ero disinvolto, ciarliero, senza inibizioni. Mi sembrava di
riuscire molto divertente, di tener tutti appesi alle mie labbra. Intanto, si
beveva senza freni. Quando tornai a casa insieme ad Alessia — questo il nome
della ragazza — entrambi barcollavamo e sghignazzavamo e nessuno dei due
riusciva a infilare la chiave nella serratura del portone.
Mi ero dimenticato di mettere la
sveglia e riaprii gli occhi alle otto e mezza, testa dolorante e stomaco
sottosopra. Telefonai in ufficio: quel giorno non sarei andato. Una cosa del
genere non accadeva da quindici anni.
Ora vorrei comprendere quello
che è accaduto fra me e il venditore di tartarughe. Ma non ci riesco. Non
riesco a concentrarmi, a pensare in modo freddo e lucido. Sono sopraffatto da un
sentimento squisitamente adolescenziale: quello di chi si aspetta che tra breve
qualcosa di assolutamente imprevedibile gli sconvolgerà la vita. E questo rende
eccitanti i miei giorni.
SECONDA RIFLESSIONE
Purtroppo, lo stato d’animo di
cui parlavo è durato solo un paio di settimane. Durante le quali, peraltro, non
è accaduto un bel nulla. Poi è tornata la solita vita. Anzi, in essa s’è
insinuata un’angoscia che non avevo mai assaporato prima. Tanto che nella
nottata del venerdì, quella che precede il fine settimana, ho cominciato a non
riuscire più a dormire.
Una volta, stanco di
rivoltolarmi nel letto alla ricerca d’una postura finalmente rilassante, mi
sono alzato, rinfrescato con una doccia e quindi vestito. Fuori casa non avrò
fatto neppure cento passi che mi sono ritrovato in un largo spiazzo dove, lungo
il marciapiede sulla sinistra, erano stati allineati in bell’ordine quattro
secchioni in robusta plastica rigida per la raccolta differenziata dei rifiuti.
Non mancava il bussolotto verde a forma di campana dedicato al vetro. Saranno
state le cinque d’una mattinata di luglio ed era già abbastanza chiaro. Notai
che qualcuno armeggiava davanti ai secchioni spalancati. Istintivamente, senza
pensarci neanche un momento su, mi nascosi dietro un’edicola che era ancora
chiusa per contemplarlo a mio agio. Un uomo molto vecchio. Un’ottantina d’anni.
Lunghi capelli bianchi incolti, una barbaccia dura, grovigliosa, invadente,
anch’essa bianca. Indossava una specie di palandrana marrone — consunta e
cenciosa — su jeans stazzonati e portava ai piedi vecchie ciabatte da casa. Si
stava rigirando fra le mani una giacca che probabilmente aveva appena trovato e
di cui voleva verificare le condizioni. Forse non mi ero nascosto troppo bene
perché si accorse di me e cominciò a fissarmi a sua volta. Livoroso,
schiumante. Provai una certa paura. Temevo mi si facesse sotto. O magari mi
urlasse contro qualche parolaccia sanguinosa. Invece no. Non si mosse, non
proferì sillaba. Sopportò. Era un vile. Era anche un vile. Come il venditore di
tartarughe.
L’episodio mi era rimasto
impresso, nondimeno credevo non avrebbe avuto alcun seguito. Mi sbagliavo.
Circa un mese dopo, all’ufficio postale più vicino a casa mia dove ero andato per
ritirare una raccomandata, m’imbattei di nuovo nel vecchio. Era a uno degli
sportelli. Vestiva più decentemente rispetto a quel mattino: una giacca grigia
probabilmente troppo pesante per la stagione estiva — magari era proprio quella
trovata nel cassonetto —, una camicia rossa leggermente scolorita, i soliti
jeans, un paio di antichi mocassini. Tuttavia sentivo che c’era qualcosa di
oscenamente laido in lui. Non mi occupai più della mia raccomandata. Mi
accostai a un espositore pieno di bollettini molto vicino allo sportello presso
il quale il mio uomo stava trafficando. Di lì potevo guardare, udire mentre
fingevo, prima di cercare un bollettino particolare, poi di mettermi a
compilarlo con gran cura.
«Ecco la sua pensione, caro
signor Marchetti, sono cinquecentocinque euro. Li conti bene. Non faccia come
l’altra volta, quando diceva di aver ricevuto cinque euro in meno», gli disse
un’impiegata affabile, persino vagamente allegra. Il vecchio prese quelle poche
banconote e più che contarle iniziò a strusciarvi sopra le dita con una specie di
voluttà: erano l’estremo, esiguo baluardo che lo salvava dalla fame vera e
propria.
«Tutto a posto» mormorò, e uscì
dall’ufficio postale. Lo seguii. Entrò nel supermercato più economico e
desolato della zona. Feci lo stesso riempiendo il mio carrello di cibi di
mediocre qualità che già sapevo avrei poi buttato via. Il vecchio si era
accorto che lo tallonavo e mi lanciava occhiate piene di rabbia, ma era chiaro
che non aveva né il coraggio, né la forza e neppure la voglia d’interloquire in
un modo qualsiasi con me. Abbozzava. Alla cassa presentò un tesserino giallo.
Ah!... Infatti su una vetrata all’ingresso del supermarket c’era un cartello:
Sconto del 10% agli over 65 che richiedono l’apposita tessera. Il mio uomo se
ne andò col suo fagottello in plastica blu e in breve raggiunse un vecchio casamento
ancora colle persiane. Qualcuna ancora verde verde. Certo abbandonato a se stesso
ma non così orrendo come i palazzi popolari di oggi. Probabilmente risaliva
agli anni ’30 del secolo scorso. Il vecchio sbatté dietro di sé il portone con
una certa violenza: voleva mettere fra me e lui un ostacolo solido e decisivo.
Ma per fortuna questo era moderno, in metallo dorato e vetro. Persi ogni
cautela, mi ci schiacciai contro e vidi bene il vecchio che saliva i pochi
gradini d’una scala corta corta, arrivava al mezzanino e poi scendeva giù, nel
seminterrato. Guardai l’orologio: erano le nove e tre quarti.
L’indomani, alla stessa ora, mi
trovavo davanti al medesimo portone: morivo dalla voglia di vedere
l’appartamento del vecchio. Suonai a un citofono a caso.
«Chi è?»
«La posta!» esclamai con vigore.
In realtà, il mio espediente non era poi così azzeccato: ormai era tardi per la
posta. Eppure mi aprirono quasi subito. Discesi nel seminterrato. Addirittura quattro
porte. La mia era la prima a destra. Me ne avvidi dalla targhetta: G.
Marchetti. Tale iscrizione mi rese furente. Ma che cazzo di idea gli era
venuta? Già c’era da vergognarsi per avere un cognome così scemo, frusto e
usurato come Marchetti. Poi… maledetto rimbambito! che pensata assurdamente
anacronistica era quella di farlo precedere dalla G maiuscola puntata! Per me
era come se una lama dai denti acuminati mi stesse scorticando i nervi. Se mai
c’era un essere immondo che fra poco sarebbe stato riassorbito nel nulla era
proprio lui, e credeva che il suo nome fosse noto a tutti! La vanagloria umana
è proprio senza limiti. Successivamente, però, riflettei. Magari si chiamava
Giuseppe Marchetti. Qualcosa di un grigiore insopportabile. Allora era meglio
mettere soltanto la G. puntata. Disturbava meno. Mentre mi calmavo udii al di
là della porta un doppiaggio d’altri tempi, molto impostato, assai altisonante:
con ogni probabilità il mio uomo stava vedendo un vecchio film in televisione.
Tornai il medesimo giorno alle
diciassette. Con la scusa di un pacco Amazon riuscii a entrare un’altra volta
molto facilmente. Ero di nuovo davanti alla porta del bugigattolo del vecchio. La
televisione era sempre accesa e lui stava ridendo, gracchiante e roco. Mi venne
molto naturalmente l’idea che dopo aver fatto qualche giretto di prima mattina
il vecchio si rintanava in casa e non ne usciva più. Provai una specie di
brivido di ribrezzo.
Ormai ero ossessionato da lui.
Ci pensavo quasi tutto il giorno. Probabilmente riceveva una pensione così
bassa perché da giovane aveva combinato poco. I problemi economici dovevano
averlo angustiato per tutta la vita. E ora, da vecchio, cosa poteva sperare,
cosa c’era nel suo futuro ? Solo la morte. Magari, fra due tre anni sarebbe
stato colpito da una malattia atroce: un tumore, ad esempio. Magari da una
malattia atroce e, insieme, ridicola: un tumore all’ano. Quanto sangue avrebbe
cacato prima del suo ultimo respiro! L’unica cosa che poteva augurarsi nel
futuro era una morte rapida e improvvisa. E chi l’avesse aiutato a scomparire
così, senza che lui se l’aspettasse minimamente e in pochi minuti, non sarebbe
stato il suo carnefice ma il suo benefattore.
Muoio dalla voglia di rivedere
il vecchio che rovista nei cassonetti, nel momento della umiliazione più
grande. Ma non riesco più a coglierlo sul fatto. Per ben cinque volte mi sono
svegliato alle quattro, alle quattro e tre quarti ho raggiunto lo spiazzo, mi
sono appostato dietro l’edicola e ho cominciato ad attendere. Ma il mio uomo non
s’è visto. Ho paura che persino lui si sia vergognato troppo quando l’ho
scoperto e ora non faccia più una cosa del genere.
IN DIRETTA
È la settima volta che mi
apposto ma, alla fine, è tornato. Eccolo lì: solita barbaccia, solita
palandrana, solite vecchie ciabatte. Ha già spalancato un cassonetto e vi ha
infilato le braccia. Ancora non si è accorto di me. Benissimo. Così potrò
contemplarlo in tutta comodità. Ho portato la borsa da lavoro. Vinco la
resistenza del cuoio, vi affondo le dita e sento le punte di due coltellacci
che mia madre usava per trinciare il tacchino o l’agnello. Di recente li ho
fatti arrotare di nuovo e ora le punte sono perfettamente aguzze, pronte a
penetrare in nuova carne. Fra non molto mi slancerò verso il vecchio. Non so
quello che farò, cosa accadrà, le conseguenze che ne verranno. So solo che fra pochi,
brevi istanti, finalmente vivrò davvero.
