Il cane di Pavlov

Ha la cuccia nel desiderio nostro

sta acquattato silenziosamente

nel nostro tubo molto diligente

gli piacciono assai le suonerie

e chatta spesso dentro a feisbuc

Sbava talmente tanto che gli manca

il tempo di pensare a cosa mangia

e se non mangia aspetta lo drindrin

per sbavare aspettare sbavare

senza abbaiare né protestare

Basta un pezzetto di qualcosa

anche fango anche merda

che suoni prima a reclame

per stare allegro come un imbecille

Il cane di Pavlov è morto ma

a ben guardare dentro ognun ce l'ha

Questa è una filastrocca sciocca

Questa è una strocciocca scifila

Chi la snocciola il senso infila

Dottore Dottore ho male al kuore

eppure non mi muore non mi muore

Ha letto Thomas Mann e quel del cane

Non si torturi l'uomo è un gran bastardo

Squillano i campanelli imperiosi

e il dottor Pavlov rulla su un bel samba

il cane mio si zompa e mi divora

Ah quant'è brutta di notte la contr'ora

M'ubriaco come corpo morto amaca

©francescorandazzo_2012

 

Sentirsi come Walter Benjamin a Port-Bou

Sentirsi come Walter Benjamin a Port-Bou

ma obbligarsi alla pazienza e sperare così

che la valigia non si perda né la vita

e il fitto di cinque anni al cimitero

non si sprechi Piuttosto che domani

si potrà salpare verso un nuovo mondo

anche se adesso non s'immagina vero

Aspettando eppure c'è bisogno

di morfina in giuste dosi per reggere

il peso insostenibile del mondo in pezzi

rallentando il respiro ma non troppo

e il corpo risentirlo nella mente

e il pensiero rinvigorire le membra

sforzare il cuore esausto a credere

e tacersi tacersi tacersi il peggio

che lievita e alita e inumida la pelle

Sentirsi come Walter Benjamin a Port-Bou

evitandosi l'errore della ragione estrema

L'angelo nuovo non dovrà voltarsi

©francescorandazzo_2012

Quel che non è sogno

Quel che non è sogno

di Claudio Rodriguez

Lascia che in quest'ora io ti parli

di dolore, con allegre

parole. Già si sa

che lo scorpione, la sanguisuga, il pidocchio,

a volte curano. Ma tu ascolta, lasciami

dirti che, nonostante

tanta deplorabile vita, sì,

nonostante e ancora adesso

che siamo nella sconfitta, mai domati,

il dolore è la nube,

l'allegria lo spazio;

il dolore è l'ospite,

l'allegria la casa.

Che il dolore è il miele,

simbolo della morte, e l'allegria

è agre, secca, nuova,

l'unica cosa che possiede

vero senso.

Lascia che, con vecchia

saggezza, dica:

nonostante, nonostante

tutti i nonostante

e pur se sia molto dolorosa

e pur se sia a volte impura,

sempre, sempre

la più profonda verità è l'allegria.

Quella di un fiume torbido

fa pulite le acque,

quella che fa io ti dica ora

queste parole così indegne,

quella che ci arriva come

arriva la notte e arriva il mattino,

come arriva sulla battigia

l'onda

irrimediabilmente.

Traduzione di Francesco Randazzo

 Il testo originale in spagnolo nel blog di Pedro Pablo Novillo Cicuéndez, QUEPENSAR, il quale ringrazio per avermi fatto conoscere questo poeta spagnolo contemporaneo imprescindible.

Il sito di Claudio Rodrigues, qui.

Primitivi al futuro

parleremo senza tregua della ruota due

raggio per pi greco ruzzolare non è ahimè

rotolare il pendio mantendosi uguale muta

punto di vista se potrai l’overcraft sovviene

esempio non pavoneggiarsi ciclomunito

usata violenza eppure all’attrito salirà

semmai di rincorsa

«SENZA» cortometraggio in 10 secondi

SENZA
cortometraggio finalista al YES WE TEN, Ozu Film Festival 2012

sceneggiatura e regia di Francesco Randazzo
con Rossana Veracierta
musica di Calogero Giallanza

Scrivere lettere nel buio

Scrivere lettere nel buio
Sentirsi sotto una coperta
con le spalle protette
e rischiare l'azzardo
con parole salate

Qualcuno bussa tra le costole
Sospiri freddi sopra i tetti
Tutti i cani randagi sono morti
L'igiene del mondo è una tortura
A Woodstock non c'erano le docce
negli antri di Wall Street anche troppe

Comprerò un frigorifero grande
e là congelerò un respiro profondo
nel tempo di oggi per altri domani

©francescorandazzo2012

ombelico mobile

dall’abitacolo particolato

(senti la ventola, muove al filtro hepatico)

in punta di lancetta limitatamente centodieci

nei finti elisi sotto l’arco led Infotraffico

settembre ventinove ’miladodici condividi su

2 novembre

I cani della morte abbaiano
ogni giorno intorno a me
Stanotte tacciono ed io
li guardo fisso negli occhi
Vorrei addormentarli
ma loro tengono sveglio me

È il due novembre
ballo coi miei morti
come fosse niente
quello ch'è accaduto

Canto nel silenzio
le affollate assenze
nella mia cattedrale
di porosa memoria

E parlo parlo parlo
senza aprir bocca
lingue sconosciute
che non ricordo
d'aver dimenticato

I cani della morte abbaiano
ogni giorno intorno a me
Stanotte tacciono ed io
li guardo fisso negli occhi
Vorrei addormentarli
ma loro tengono sveglio me

©francescorandazzo2012

Recensione di Fabrizio Centofanti a "Shechinàh"

Shechinàh, di Francesco Randazzo, é un poemetto straordinario, che trascina in un vortice di santi e puttane, carabinieri e migranti, situazioni quotidiane trasfigurate da un’ironia sottile, che a volte si trasforma in sarcasmo, a volte si scioglie in commozione che non puoi controllare. Una denuncia garbata e spietata, nello stesso tempo, delle contraddizioni che infarciscono la vita, sempre esposta al pericolo della rovina e al bagliore inaspettato della grazia. Un racconto allucinato e lucido che si snoda tra due abissi: quello di un male che degenera spesso nella farsa della mediocrità e quello di una dignità miracolosamente ritrovata. Si ha l’impressione di toccare con mano la gigantesca domanda d’amore di un’umanità derelitta e, contemporaneamente, di sfracellarsi contro il muro di una perpetua estraneità. Il tutto racchiuso in un linguaggio poetico frammentato e musicale, che ricorda certe opere novecentesche tra Sibelius e Bartók. Numerose le ascendenze che si potrebbero evocare: da Bob Dylan a Bertolt Brecht, da Ginsberg a Dostoevskij; ma l’esito finale é un’originalità compatta e fluida. L’amore di un poetico Gesù si comunica a un mondo variegato, fuori di ogni schema, dove l’unica certezza é la disperazione di innocenti che finiscono con l’inciampare casualmente in una inedita speranza. Tra filosofia e letteratura, teologia e hilarotragoedia, il poemetto fila via con aria impertinente e imperturbabile, come se l’unico modo per conoscere il mondo fosse quello di un sorriso leggero, sospeso tra Calvino e Milan Kundera, che si tira dentro la tradizione epica e lirica italiana, da Ariosto a Dario Fo. I miracoli di un Gesù un po’ dandy e un po’ comunista s’intrecciano con una scrittura che mescola clamorosamente Dio e il gorgonzola, il mistero della vita e il cavolfiore grande come un cocchio; un cortocircuito di cui diviene simbolo magistrale il trittico morte subita – risurrezione – morte accettata come approdo sereno di una vita retta, nella scena dell’incidente stradale; o in quella strappalacrime di Dio che vorrebbe dare al mondo corrotto una lezione esemplare, spaventosa e apocalittica, e invece é fermato dalla supplica di una semplice bambina. Il riso finale della coppia di giovani in amore é un sigillo che tiene viva, nella memoria del lettore, la densitá e la leggerezza di una storia senza tempo e, direi, felicemente riuscita.

Fabrizio Centofanti su "La poesia e lo spirito"

Francesco Randazzo, Shechinàh, Amazon, euro 2,68.